(Родителям, совершающим “ошибки” – посвящается…)
Когда устало солнце спустится вниз,
Чтоб зацепиться за железный карниз,
А листья клёна в пальцах маленьких рук,
Расскажут всем о горе долгих разлук…
Вновь кто-то скажет: «Тебя дома — не ждут…
И папа с мамой за тобой — не придут…»
Опять — смотреть в окно, рисунок комкать…
Бумага — стерпит всё. Ей — не привыкать…
Когда на ключ закроют белую дверь,
Погибнет детство, не считая потерь,
Из тех, что каждый день вели в этот дом,
Чтобы оставить на года тебя в нём…
И взрослые – руками лишь разведут…
О чём не спросишь их — они не поймут.
Запишут в бланке, имя, дату и рост,
Решив не отвечать на главный вопрос…
Никто не ищет виноватых давно,
Смирившись, с тем, что было так суждено,
Оставив, «на потом» слова утешения, в случае частном…
В большую комнату за руку ведут,
И говорят: «Теперь ты будешь жить тут…»
А сами будут пить с пирожными чай, и рассуждать о прекрасном…
Настольной книгой, станет Диккенса том,
В котором — Оливер Твист будет знаком,
Тому кто мир через забор наблюдал,
И быть свободным словно птица мечтал…
Устало скажет воспитатель: «Пора…»
И снова — в полоток смотреть до утра…
Считать слонов, чтоб всеобъемлющий сон,
Дарил тот мир, где ты — любим и спасён…
Не будьте взрослые, вы, к детям так злы
Когда доходы ваши очень малы!
Для детской радости – не нужно затрат,
Ребёнок, просто, слову доброму – рад…
Вы перестаньте сочинять этот миф,
Про качества плохого презерватив…
И если чувства их не трогают вас,
Не отводите вы своих лживых глаз…
Никто не знает, какова их судьба,
И вытирая капли пота со лба,
На белом словно снег листе рука детская буквы выводит…
Чтоб описать, что накопилось внутри,
И взрослым показать, воскликнув: «Смотри!»
А позже спрашивать: «Почему за мной, до сих пор не приходят?»
05.05.2018
